DESADOLESCENTE

E se todas as crianças desobedecerem, E repentinamente nao quiserem crescer? Nao aspirarem aos teus carros e cargos, Ternos, gravatas e sapatos? E se elas nao quiserem brincar de correr, Brincar de brigar, de bola, de pega e de ganhar? E se as crianças rebeldes em campos de grama nao rirem dos mais fracos,  Nem acharem graça em tombos e machucados,  Não divertirem-se com a desgraça alheia? Que tipo de punição, você como severo, sábio e conservador PAI, ira empregar?

E quando novamente se sente indesejado em um grupo de pessoas q nem sabe porque quer se juntar? Qual desejo maldito deveria surgir e imergir junto com as lagrimas que disfarça pra nao ser descoberto e subjugado novamente e nem correr o risco da humilhação? Nao eh daqui - eles dizem calados Nao devia estar aqui - olham calados Nao sabe como se portar dentre estes - pensam calados Fuja, vá, desapareça, corra ate q seus sapatos nao tenham mais solas e quando olhar para traz saberá q ainda nao achou o seu lugar. 

Novembro nos bate à porta Predizendo Dezembro As festas, as comidas e as bebidas. Novembro já nos bate à porta Simulando as ruas úmidas de Dezembro As luzes amarelas, os feriados e as Férias. Novembro que vem, Antecipa Dezembro, Esse sim, festivo, tumultuado. Calor, chuva, aniversario. Mas ainda é Novembro, Apenas Novembro.

Sei que não é algo a se pensar Mas sabemos ser impossível de evitar Como enfim será? Com que passos, vou caminhar? Pelas estradas escuras que ei de encontrar? Que musica vou escutar? Vou me lembrar de quem, por quê? Será que ouvirei as canções de infância, De adolescência, De desadolescencia, De adulto ou de falência? "Graças ao poder da música, caminharemos felizes pela noite sombria da morte"                                                                        (A Flauta Mágica, ato II, cena 28)

Em frente ao espelho O palhaço que se pinta de feliz. Triste, Enxuga uma lagrima com sensatez, Pra não borrar a maquiagem que fez. Sorri, Apertando os olhos e mostrando os dentes Emoldurados pela boca vermelha, pintada. Ao fim dos malabares no ar, Esperança no olhar esperando brotar, De dentro de carros cegos, braços a levantar, Um tostão qualquer pra ajudar a pagar, A faculdade, os livros, o terno, o vestido, O almoço, um café, um cigarro, um chalé, A maquiagem, o aluguel, os doces, o bordel. O desprezo, o ego,  O sujeito que se sujeita deste jeito.

Quanto mais me aprofundo em minha música, Mais imperfeita ela se torna E quão mais me entrego a ela, Ainda mais me afasto do perfeito e do melhor. Quanto menos melhor eu tento parecer, Mais músicalmente satisfeito me sinto.